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Obsesión

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  —Mañana podrá comprarle sus malditos cuadernos. —¡Qué poca paciencia! —Hubo festivos por medio. —Hoy salen del almacén y mañana los tenemos a su disposición. Hay seres en el universo que no advierten que hay muchas maneras de decir las cosas. Esa no era, precisamente, la mejor. Si hubiera sabido la urgencia del chico, incluso habría dado el paso de ir expresamente a buscárselos.  Aquel chico quería cuadernos de cuadrícula. Con tapas de cartón. Los agotaba. Su actividad consistía en poner un punto de color en cada uno de los cuadrados que tenía la página. Lo cierto es que había una armonía cromática. Su voracidad no tenía límites. Su padre ya no sabía dónde poner toda esa producción. Cajones y cajones la albergaban. Apilados hasta el techo. ¿Cómo solucionarían ese exceso? El hijo tenía doce años. Desde antes de los tres manifestó un apego por matices distintos de una gama u otra de color.
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Superviviente

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El tenor empezó su aria. El público contuvo la respiración. El misterio estaba servido. Todo acabó en ovaciones y aplausos que parecían no tener fin. -¡Bravo! Decía petrificado en su asiento. Había sentido como le penetraba el rayo helado en su espalda. Lo había soñado un par de noches atrás. La puesta en escena era la réplica de la de su sueño. De pronto cayó el techo sobre todos ellos. Gimió mientras se le iba la vida. Una viga le partía el esquinazo. No hubo remedio. El único superviviente recordaría en su silencio y quietud que había sido advertido por una pesadilla que desoyó. Ahora recordaba con nitidez los avisos que no había tenido en cuenta. Viviría pare mortificarse. No podría comunicarse. Si hubiera sido posible, habría pedido que le trataran igual que a los animales domésticos, que con una inyección hacían el tránsito. Le molestaba la fría luz de la estancia en que se encontraba, pero ni eso, ni otros inconvenientes serían atendidos ni entendidos. Viviría recordando el do d...
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Un final (un camino un sueño)

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  Al bien el mal siempre le mira de cara, pero sin ver más allá. Levitaban las almas sobre sus ramas acodadas en cúpula. Los cuerpos no despertaban. Sobre el camino, una vez quedaron todas esas criaturas en hibernado estado, una enredadera espesa confundía. Si se seguía, su maraña atrapaba al incauto. La muerte sobre él se cernía. Incauto, digo bien, porque las mujeres no se metían. Así quedaron por siglos. No se supo nunca de que allí hubiera habido vida. Las historias de dragones lo intuían, pero eran meras fantasías.
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